Тъмно е. Сенките ми са се сбъднали до мрак.
Клошарката С Транспортната Количка пие от три дни на ъгъла на "Стамболийски" и "Средна гора". Онзи ден погреба мъжа си /или поне така наричаше човека който до преди седмица буташе транспортната количка заедно с нея/. От тогава седи върху празната платформа на четири колела и пие червено вино. Една абсурдна версия на любовта - мрачна, некъпана, воняща и облечена в зимни дрипи, сирота версия на любовта. Но, все пак, любов.
Моето сърце е нива, в която садих любов, а жънах отегчение...
Моето сърце е нива, в която садих любов, а жънах отегчение...
Вълчият ми вой, с окървавени от острите звезди ходила, присяда до нея на количката. Мълчаливо вдига бутилката евтино вино и отлива...
Благословена да е Клошарката С Транспортната Количка, която дочака и жътвата, и угарите на любовта.
Огромната портокалова луна се е изтъркаляла до края на въжето на простора. Покланя се суетно на звездите и се скрива зад фасадата на подпокривния етаж. Бързолетите се завръщат с облекчение в гнедото си.
Вълчият ми вой тихо тръгва по блеварда. Под стъпките му, на асфалта остават малки червени капчици... евтино вино.
Благословена да е Клошарката С Транспортната Количка, която дочака и жътвата, и угарите на любовта.
Огромната портокалова луна се е изтъркаляла до края на въжето на простора. Покланя се суетно на звездите и се скрива зад фасадата на подпокривния етаж. Бързолетите се завръщат с облекчение в гнедото си.
Вълчият ми вой тихо тръгва по блеварда. Под стъпките му, на асфалта остават малки червени капчици... евтино вино.
Няма коментари:
Публикуване на коментар